«Je suis venue jusqu'ici, j'ai fait le voyage pour ça : être une fois petite fille, voir l'enfance depuis son sein. Je veux être celle qui n'a pas encore découvert les ténèbres du passé ni éprouvé les souffrances du futur, je veux accéder à la vie nue. » Helena Cervak, longtemps ballottée entre foyers et familles d'accueil, quitte précipitamment la France. Elle traverse l'Italie d'une traite pour rejoindre la Slovénie, son «pays d'origine du nom». Une cavale solitaire parsemée d'aventures déroutantes. Qu'espère-t-elle trouver en ces terres inconnues ? Des racines improbables ou le refuge d'une «existence sans précédent» ? Conçu comme un road trip ponctué de flash-back, ce roman fantasque et poignant réinvente l'enfance d'une inimitable manière.

«Les défunts existent deux fois, la première de leur vivant, la seconde de ce qu'ils agitent en vous; il est perpétuellement question d'eux.» Ultime chambre d'échos d'un hôpital, ce roman donne à entendre les voix d'un groupe de patients qui, atteints d'une incurable tumeur au cerveau, ont encore beaucoup de choses à exprimer, entre éclairs de lucidité, affabulations drolatiques et hantises familières. En alternance avec cette matière sensible et souvent poétique, l'auteure inclut aussi les proches, plongés des mois durant dans cette même aventure intérieure, avant d'affronter l'épreuve du deuil. Ainsi imbriquées, toutes ces bribes portent paradoxalement des moments de répit et les derniers ressorts d'un élan vital.

Après la foudre est le portrait d'Helena, une femme fulgurée, dont le quotidien va se trouver bouleversé par cette expérience inouïe. Des divinités mythologiques au phénomène naturel, des croyances ancestrales aux découvertes de la physique, de l'acception scientifique au sentiment amoureux, la foudre fascine par sa puissance et son mystère. Entre littérature et enquête, Claire Fercak explore dans cette fiction documentaire les effets de la foudre sur le vivant et retrace une histoire de cette manifestation météorologique si commune et pourtant si énigmatique.

"Je te vois dans le foyer, la supérette, la salle de réunion, le bar-tabac, le couloir, le lit, la cuisine, la chambre, tes ongles ont jauni. Je te croise, ta barbe a encore poussé, je te vois à la cantine, tes vêtements et chaussures sont de plus en plus sales, je te vois partout." Des circonstances accidentelles ont plongé le soigneur de ménagerie Odradek et la bibliothécaire Suzanne dans un état d'amnésie partielle, sinon un désir vital de se déprendre de leur passé. Rien ne les destinait à se rencontrer jamais. Et pourtant, au hasard de leur métamorphose, ces deux voix alternées esquissent de subtils échos, suivent à la trace des obsessions complémentaires, avant de s'oublier ensemble, au-delà des promesses de l'humaine normalité.
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«Les taupes ne creusent plus sous terre depuis qu'elles ont perdu l'odorat. Elles ont été asphyxiées, coincées dans leurs propres galeries. Leurs museaux ont cessé de s'allonger en boutoir, leurs petits yeux se sont vidés, et leurs ongles tranchants ont été limés jusqu'à entailler les articulations de leurs mains fouisseuses. Les fontaines sont muettes, leurs abajoues sont gonflées, engorgées de pissenlits. Papa et moi sommes morts ici.» Claire Fercak.

Je connaissais déjà le groupe, l'avais découvert à l'époque de la sortie de Siamese Dream. J'étais une chose fragile, plus une petite fille mais toujours la tremblotante quand on s'approchait de moi. Cette musique, un refuge. Une box set blanche et noire. J'ai trouvé sympathique qu'ils écrivent des paroles et partitions dans lesquelles me pelotonner, qu'ils me réservent une place, qu'ils l'agrandissent pour moi ; je me ramasse en boule. Ce n'était pas juste un lieu, un foyer que je cherchais mais une façon de vivre. Une façon de vivre qui ne m'a guéri de rien mais qui était possible quand aucune autre ne l'était. J'ai trouvé bien commode qu'ils pensent à me construire une maison même si elle vous semble exiguë, imparfaite, et fracassée à l'intérieur. Il faut se plier cent fois pour y entrer, les oreillers ont été tailladés, les prunus chancreux propagent leur maladie. Il y a des papillons brûlés, des cadavres, un cerf malade sur le bord de la route et un cimetière de voitures désossées.
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Le duo vibrant deux plumes électriques : la prose sensible de Claire Fercak, la verve poétique de Billy Corgan.
Deux récits qui se répondent, puisant aux sources de l'imaginaire collectif, pour tisser le corps, le verbe de ces histoires tragiques et fascinantes dont le point commun est la passion délétère : ou comment aimer peut-il mener des étoiles à l'abîme.