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David Markson
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L'auteur de ce livre envisage d'arrêter d'écrire. Las du manège romanesque et de ses vains artifices, il accumule alors anecdotes, citations et autres « curiosités culturelles » sur les artistes de tous les pays et de tous les temps, compilant les causes de décès, soulignant les ironies de la postérité, signalant des hasards surprenants... Peu à peu, certains motifs émergent de cette litanie terrifiante, tels que la vanité de l'art ou l'absurdité de la mort, tandis que l'hypocondriaque « Écrivain » s'efforce de donner un sens à son refus de jouer le jeu littéraire.
Joute verbale entre le sublime et le ridicule, florilège piégé autant que monologue intérieur, Arrêtez d'écrire questionne notre culture, notre mémoire, et finit par évoquer un énigmatique jeu de l'oie où le lecteur, sans cesse déstabilisé, ne peut s'empêcher de relancer à son tour les dés pipés de la lecture.
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Elle est seule au monde. Littéralement. Ou peut-être folle. Elle ne sait plus quand tout cela a commencé. A la longue, la mémoire se détériore. Cela dit, elle est assise à présent dans sa maison, sur la plage, devant la machine à écrire. Elle croyait s'être débarrassée de tous ses bagages, depuis le temps, mais on dirait qu'il en survit toujours quelques-uns. Là, dans la tête, et à présent ici, sur le papier. Des noms de personnes connues et inconnues, par exemple. Des tableaux. Des films. Des mélodies. Des histoires vraies ou inventées. Des bribes. Qu'est-ce que le monde, quand on est seule au monde ? ou peut-être folle? Le monde est tout ce qui s'écrit.
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«Ça faisait un an que Cathy m'avait quitté et je n'avais plus entendu parler d'elle. Mais un soir, elle est revenue. Il fallait qu'elle soit dans un sérieux pétrin. À peine arrivée, elle s'est effondrée. Sa robe était couverte de sang. Pour tenter de découvrir l'assassin, j'ai dû faire la connaissance de certaines de ses relations. Des plus recommandables. Jeunes malfrats, musiciens camés qui finissent à la broche et autres beaux spécimens de Greenwich Village. Pour ses fredaines freudiennes, elle était vraiment gâtée, la garce !»
